Vuelo

Abandoné las sombras, las espesas paredes, los ruidos familiares, la amistad de los libros, el tabaco, las plumas, los secos cielorrasos; para salir volando, desesperadamente. Por Oliverio Girondo.

Un punto de luz

Todos los días son el mismo y no. Cada hora resignifica la anterior y así, hasta tejer una tela de minutos nuevos. También la lluvia de las tardes, las flores que ya nos dejan y que aún alcanzo a ver por esta ventana. Un punto de luz, adentro. Una luz en plural. Por Sara Tavares

Agua

Es como si lloviera todo el tiempo. Una lluvia que persiste, fina, que se mete por las hendijas de la ropa, de la piel, que moja el pelo poco a poco, hasta formar un pequeño chorro, un hilo que gotea a lo largo del pelo, del pelo largo. Sólo agua. Un interminable llanto que de … Continuar leyendo »

Cumpleaños

Yo quería darte un regalo. Había pensado en un libro. Quería estar ahí para entregártelo con mis manos. Y también de paso abrazarte, reirme un rato contigo, tomar unas cervezas, conversar hasta mañana, cantar un poco, bailotear si la música se pone a tono. Todo eso quería. Pero no hay ninguna señal y lo único … Continuar leyendo »

Las cosas

El bastón, las monedas, el llavero, la dócil cerradura, las tardías notas que no leerán los pocos días que me quedan, los naipes y el tablero, un libro y en sus páginas la ajada violeta, monumento de una tarde sin duda inolvidable y ya olvidada, el rojo espejo occidental en que arde una ilusoria aurora. … Continuar leyendo »